Cómo fluye el primer olor a leña
un día once similar a otros
once: de marzo, luto por doscientas
esquelas, menos que en septiembre, lloros
más que suficientes por muchos años.
Ojos con agujeros de metal podrido alcantarillas de plástico (in)orgánico con fecha de caducidad ¿qué hacen? ¿miran atentos? ¿espían los pasos de quien va a pasear uno entre la masa como las hojas en una tarde de otoño? No Es la selva de los artificios y pasaje entre capítulos de basura más o menos ancestral de reliquias depositadas día a día que cuentan sus historias secretas a quien las quiera escuchar bajo la sentencia de un devenir obligado
Una vez más, se retorcía, como un bicho maltratado, la materia muerta, quién sabe cómo o por qué. Caía la noche junto a la playa y la luz de las estrellas aún no parecían disponible. Las piedras y la herrumbre se mimetizaban en una uniforme oscuridad: quién sabe qué, quién sabe dónde...